Ahora que
mis muertos se levantan
absurdos / desafiantes /
en piquete /

que me llueven de amor
por los retratos
me cercan / me respiran /
me provocan /

doy cuerda a ese reloj
que parpadea
desde un fanal amorfo
en que bebe la noche
su silencio.

Y los voy recostando
de perfil /
borrosos / bizantinos /
sin idioma /

bajo la mansa claridad
que los reduce
a ser esclavos mudos
en esta
moldería de mis huesos.

© Silsh
(Silvia Spinazzola)
-Argentina-